Une collègue m'a appris ce matin que le mari d'une autre collègue serait atteint du cancer du poumon. Comme mon père. C'était un gros fumeur. Comme mon père. Sauf qu'il aurait une dizaine année de plus que mon père. Oh, et puis il paraît que le cancer n'aurait pas encore métastasé, si bien qu'à première vue, le pronostic est plutôt bon.

Bon, je le sais que ça veut pas dire grand chose, que rien n'est gagné et que les statistiques sont plutôt rof pour le cancer du poumon. Je le sais que la bataille est foutument rude, même si elle finit par mener à une rémission. Je le sais que le cancer, c'est une foutue cochonnerie merdique qui n'aurait jamais dû être inventée pis que personne a le droit de souhaiter ça à personne. Et je le souhaite pas à personne, non plus. C'est juste que depuis un an, l'injustice de la vie, elle me rentre pas dans la tête.

Quand j'ai su ça ce matin, j'ai eu du mal à me contrôler. Je me suis demandé pourquoi. (En fait, je me suis plutôt dit un truc beaucoup plus vulgaire, mais c'était ça que ça voulait dire.) Je m'excuse, mais ça me fait chier. Oui, je souhaite à cette collègue-là et à son mari que tout se passe bien. Mais tabarnak, pourquoi ce gars-là il a aurait droit à 10 ans de plus que mon père? Ya pas de raison, à 54 ans, pour tout perdre ce qu'on a travaillé fort pour avoir sans avoir eu le temps d'en profiter.

Mon père, il a investi des milliers de dollars pour se bâtir un garage de l'enfer en prévision de sa retraite, qu'il ne prendra jamais.Mon père, il aura jamais de petits-enfants. Mon père, il verra jamais ma maison. Mon père, tout ce qu'il voudrait en ce moment, c'est aller jouer une game de carte avec ses chums au bar du village. C'est pas déraisonnable, pourtant. Mais il ne le fera plus.

Pis ya pas une seule osti de bonne raison pour ça.