La tempête
25 avril 2003

Tes mains. Elles sont vides.

Tu ouvres les yeux et tu regardes autour de toi, mais tu es seule. Autour de toi, il n'y a rien, rien du tout.

Tu regardes tes mains : oui, elles sont vides. Tu ne te souviens plus si elles ont déjà tenu quelque chose, en fait. Peut-être qu'elles ont toujours été vides.

Mais non. Ça te revient, maintenant : avant, il n'y a pas si longtemps, tu tenais quelque chose. Quelque chose de léger, de fragile - tu ne te rappelles plus exactement de ce que c'était. Des rubans, peut-être.

Puis il y a eu le vent. Qui s'est mis à souffler soudainement, tellement fort que tu as dû te retenir aux murs pour ne pas qu'il t'emporte.

Voilà. C'est à ce moment-là que tu as dû lâcher les rubans.

Ensuite, ça a été la pluie. L'eau qui tombait sur toi, et toi qui dansais et tournoyais pendant que les gouttelettes glissaient sur ton corps et te nettoyaient, te purifiaient. Te rendaient propre et jolie à nouveau. Neuve. Parfaite.

Oui. C'est ça. Et puis la pluie s'est arrêtée, tu as ouvert tes yeux, et sans que tu saches trop comment c'était arrivé, il n'y avait plus rien.

Que tes mains vides.